Juan de Dios Guerrero Riquelme de 1º B

Si tu es belle comme les Mages de mon pays...

Si tu es belle comme les Mages de mon pays

O mon amour tu n'iras pas pleurer

Les soldats tués et leur ombre qui fuit la mort

- Pour nous la mort est une fleur de la pensée

Il faut rêver aux oiseaux qui voyagent

Entre le jour et la nuit comme une trace

Lorsque le soleil s'éloigne dans les arbres

Et fait de leurs feuillages une autre prairie

O mon amour

Nous avons les yeux bleus des prisonniers

Mais notre corps est adoré par les songes

Allongés nous sommes deux ciels dans l'eau

Et la parole est notre seule absence.

Georges Schehadé (1905-1989)

À l'occasion de la Journée mondiale de la poésie

Un poème pour transcender aujourd'hui 21 mars, Journée mondiale de la poésie, l'ordinaire du jour.

Il est d'étranges soirs

Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme,

Où dans l'air énervé flotte du repentir

Où sur la vague lente et lourde d'un soupir

Le coeur le plus secret aux lèvres vient mourir.

Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme,

Et ces soirs-là, je vais tendre comme une femme.

Il est de clairs matins, de roses se coiffant,

Où l'âme a des gaietés d'eaux vives dans les rochers,

Où le coeur est un ciel de Pâques plein de cloches,

Où la chair est sans tache et l'esprit sans reproches

Il est de clairs matins, de roses se coiffant.

Ces matins-là, je vais joyeux comme un enfant.

Albert Samain

Le message

La porte que quelqu'un a ouverte

La porte que quelqu'un a refermée

La chaise où quelqu'un s'est assis

Le chat que quelqu'un a caressé

Le fruit que quelqu'un a mordu

La lettre que quelqu'un a lue

La chaise que quelqu'un a renversée

La porte que quelqu'un a ouverte

La route que quelqu'un court encore

Le bois que quelqu'un traverse

La rivière où quelqu'un se jette

L'hôpital où quelqu'un est mort.

Jacques Prévert Extrait de Paroles

Temps béni

C'est ce qu'on appelle

un temps délicieux

un soleil léger

cuit à point

une brise légère

salée juste

un océan pur

un horizon droit.

Au milieu de ça

un homme invisible

qui ne se voit pas

qui ne se sent pas

qui n'a plus de poids.

Cet homme sans corps

à peine frôlé d'âme

aujourd'hui c'est moi

et j'entends la vie

qui glisse éternelle

entre mes vingt doigts.

Pierre Boujout

Les Poèmes de l'imbécile heureux

Juan de Dios Guerrero Riquelme de 1º B

Le dormeur du val

C'est un trou de verdure où chante une rivière,

Accrochant follement aux herbes des haillons

D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,

Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Arthur Rimbaud (1854-1891)

Penélope García Puertas 1ºC

La grand-mère

Dors-tu ?... réveille-toi, mère de notre mère !

D'ordinaire en dormant ta bouche remuait ;

Car ton sommeil souvent ressemble à ta prière.

Mais, ce soir, on dirait la madone de pierre ;

Ta lèvre est immobile et ton souffle est muet.

Pourquoi courber ton front plus bas que de coutume.

Quel mal avons-nous fait, pour ne plus nous chérir ?

Vois, la lampe pâlit, l'âtre scintille et fume ;

Si tu ne parles pas, le feu qui se consume,

Et la lampe, et nous deux, nous allons tous mourir !

Tu nous trouveras morts près de la lampe éteinte.

Alors, que diras-tu quand tu t'éveilleras ?

Tes enfants à leur tour seront sourds à ta plainte.

Pour nous rendre la vie, en invoquant ta sainte,

Il faudra bien longtemps nous serrer dans tes bras !

Victor Hugo (1802 -1885)

Une femme est l'amour

Une femme est l'amour, la gloire et l'espérance;

Aux enfants qu'elle guide, à l'homme consolé,

elle élève le coeur et calme la souffrance,

Comme un esprit des cieux sur la terre exilé.

Courbé par le travail ou par la destinée,

L'homme à sa voix s'élève et son front s'éclaircit.

Toujours impatient dans sa course bornée,

Un sourire le dompte et son coeur s'adoucit.

Dans ce siècle de fer la gloire est incertaine,

Bien longtemps à l'attendre il faut se résigner.

Mais qui n'aimerait pas dans sa grâce sereine

La beauté qui la donne ou qui la fait gagner.

Gérard de Nerval (1808- 1855)

Tels que nous sommes

Avant que l'univers ne nous habite,

Nous habitions l'univers.

La parole trouve en nous son unique paysage

Le silence déborde de songes à venir.

Entre l'instant vécu et l'instant à vivre,

S'inscrit notre visage éternel.

Andrée Chédid (1960)

Sensation

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,

Picoté par les blés, fouler l'herbe menue;

Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.

Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien:

Mais l'amour infini me montera dans l'âme.

Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,

Par la Nature, heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud